Quando quedo-me na cama inerte e opresso,

com o tempo a escapar-me e olhando o nada,

sinto minha vida sem sentido e inútil

e que a morte ser-me-ia mais profícua.

Com a inércia morro eu e meu futuro,

e sem amanhã o que vale o presente?

O meu corpo faz-se mais e mais pesado

e a mim falta a força para erguer-me.

Vai mi’a vida prolongando-se em vão.

E a morte? Por que tarda a encontrar-me?

Se por mim um dia foi amada a vida,

hoje Átropos é-me tão ansiada.