Como pude sonhar que eu seria

da palavra algum dia artista

e deixar que minha vida passasse,

encontrando-me velho e estéril?!

Já não tenho a idade dos sonhos

e o tempo futuro abrevia-se.

Quando os frutos devia eu colher,

em desânimo ainda semeio.

Resta agora pequena esperança

de que um dia minh’arte germine.

No entanto, então, eu serei pó

e jamais sentirei o seu sabor.