Ó, tantas vezes sinto que o poeta,

que presente se faz em minha vida,

encontra-se abatido ou moribundo,

sem forças de compor sequer um verso.

No entanto, quando vou rever as linhas

do pouco que eu penso ter criado,

surpreendido sou por serem tantas.

Sou eu o moribundo e não mi’a arte.